El pajarito

Tal vez el de las fotos, convocados o no a mirar,
o aquel otro,  del pudor, cerrar ojos o solo espiar.
Quizás  el real, abanico desplegado de colores, ya otra edad.
O quizás aquellos tantos volados, los de mi padre,
imposibles de enjaular.
Esos que no eran los que soñaba liberar,
los que con libre vuelo quería,
loro engañoso, engañado,
una más del Otro, en su barrar.